Das große Massakerspiel

Presse

13.02.

Zu „Das große Massakerspiel":

verdienter Riesenapplaus für einen ungewöhnlichen Theaterabend

Großartige Groteske im Schaum

Siegburg. Nein, er stand nicht mit auf der Bühne. Bürgermeister Franz Huhn war gleichwohl Teil von Eugène Ionescos "Das große Massaker-Spiel" in der Studiobühne unter der Regie von René Böttcher. In einer Video-Botschaft berichtete er von dem schrecklichen Geschehen, das Zehntausende von Toten fordere. Eine Epidemie raffe die Menschen dahin. "Siegburg ist von Soldaten umstellt", so Huhn im ernsten Duktus.

Während er von dem furchtbaren Geschehen berichtet, fließt ein steter Schaumfluss von der Decke. Mit Planen ist ein Becken abgesteckt, in das die zehn Schauspieler über zwei Leitern steigen. Sie spazieren auf und ab, scheinbar zufällig kommen sie zu Plaudereien zusammen. Hin und wieder wendet sich Cynthia Oblas an das Publikum: "In Ruhe dem Schauspiel zusehen zu können ohne zu leiden." Im Hintergrund betet Huhn weiter seinen Text von Toten im Minutentakt. Spürbar ist, dass alle überwältigt sind vom "Sterben ohne lebende Ursachen".

Es sind teils absurde Textschnipsel, die sich die Darsteller zuwerfen. "Guacamole find' ich sehr, sehr geil", sagt die eine. Kurz darauf antwortet eine andere: "Elf Leichen in fünf Minuten, wie haben die sich so schnell vermehrt?" Vermutlich maschinell, das gehe ja heutzutage, mutmaßt eine Dritte. Fast bis zum Hals stehen die Schauspieler in den etwa 40 000 Litern Schaum. In einer Reihe grimassieren sie, verleihen dem Wahnsinn, der um sie tobt, ein Gesicht. Einer nach dem anderen kippen sie um, nur wenig später tauchen sie in neuen Szenen aus der weißen Ursuppe wieder auf.

In 16 Bildern machen sie sich auf die Suche nach den Ursachen. Sind es die Armen, weil sie nicht hygienisch genug leben? Oder Unwissenheit, wie die Wissenschaftler in der beeindruckenden Ärzteszene spekulieren. Dort wird die intellektuelle Diskussionskultur vollends ins Absurde gezogen. "Menschen, die sterben, sind schlechte Bürger." Warum nicht einfach die Krankheit ignorieren, um dann eben nicht angesteckt zu werden. Und wieder sinken die Darsteller zu Boden in den Schaum, verschwinden für Augenblicke. Der Ausbrecher aus dem Gefängnis kommt ums Leben, der, der bleibt, überlebt.

"My way" singt Judith Loeffen in einer wunderschönen, sanften Fassung mit glockenklarer Stimme, aber gibt es ihn in dieser Ausnahmesituation überhaupt? Nach wildem Treiben, nach Schreien und Zuckungen wirkt die Sonnenuntergangsszene mit dem Dialog über das Sterben und die Liebe wie eine Oase.

Das Ensemble setzt das Groteske mit vollem Körpereinsatz und Spielfreude um. Es ist harte Arbeit, nach zehn Minuten sind die weißen Bläschen erkaltet, die Kleider durchweicht, das Make-up verlaufen. Der Schaum ist ein großartiger Regieeinfall, schafft eine beständige Verbindung der scheinbar wahllos interagierenden Personen. Absurd auch das Ende, die Krankheit scheint besiegt, in der Szene toller Fröhlichkeit stehen die Darsteller eine Minute mit versteinerten Gesichtern - verdienter Riesenapplaus für einen ungewöhnlichen Theaterabend.

13.02.

Zu „Das große Massakerspiel":

Bürgermeister Franz Huhn war gleichwohl Teil von Eugène Ionescos

Tolle Groteske im Schaum

Siegburg. Nein, er stand nicht mit auf der Bühne. Bürgermeister Franz Huhn war gleichwohl Teil von Eugène Ionescos "Das große Massaker-Spiel" in der Studiobühne unter der Regie von René Böttcher. In einer Video-Botschaft berichtete er von dem schrecklichen Geschehen, das Zehntausende von Toten fordere. Eine Epidemie raffe die Menschen dahin. "Siegburg ist von Soldaten umstellt", so Huhn im ernsten Duktus.

Während er von dem furchtbaren Geschehen berichtet, fließt ein steter Schaumfluss von der Decke. Mit Planen ist ein Becken abgesteckt, in das die zehn Schauspieler über zwei Leitern steigen. Sie spazieren auf und ab, scheinbar zufällig kommen sie zu Plaudereien zusammen. Hin und wieder wendet sich Cynthia Oblas an das Publikum: "In Ruhe dem Schauspiel zusehen zu können ohne zu leiden." Im Hintergrund betet Huhn weiter seinen Text von Toten im Minutentakt. Spürbar ist, dass alle überwältigt sind vom "Sterben ohne lebende Ursachen".

Es sind teils absurde Textschnipsel, die sich die Darsteller zuwerfen. "Guacamole find' ich sehr, sehr geil", sagt die eine. Kurz darauf antwortet eine andere: "Elf Leichen in fünf Minuten, wie haben die sich so schnell vermehrt?" Vermutlich maschinell, das gehe ja heutzutage, mutmaßt eine Dritte. Fast bis zum Hals stehen die Schauspieler in den etwa 40 000 Litern Schaum. In einer Reihe grimassieren sie, verleihen dem Wahnsinn, der um sie tobt, ein Gesicht. Einer nach dem anderen kippen sie um, nur wenig später tauchen sie in neuen Szenen aus der weißen Ursuppe wieder auf.

In 16 Bildern machen sie sich auf die Suche nach den Ursachen. Sind es die Armen, weil sie nicht hygienisch genug leben? Oder Unwissenheit, wie die Wissenschaftler in der beeindruckenden Ärzteszene spekulieren. Dort wird die intellektuelle Diskussionskultur vollends ins Absurde gezogen. "Menschen, die sterben, sind schlechte Bürger." Warum nicht einfach die Krankheit ignorieren, um dann eben nicht angesteckt zu werden. Und wieder sinken die Darsteller zu Boden in den Schaum, verschwinden für Augenblicke. Der Ausbrecher aus dem Gefängnis kommt ums Leben, der, der bleibt, überlebt.

"My way" singt Judith Loeffen in einer wunderschönen, sanften Fassung mit glockenklarer Stimme, aber gibt es ihn in dieser Ausnahmesituation überhaupt? Nach wildem Treiben, nach Schreien und Zuckungen wirkt die Sonnenuntergangsszene mit dem Dialog über das Sterben und die Liebe wie eine Oase.

Das Ensemble setzt das Groteske mit vollem Körpereinsatz und Spielfreude um. Es ist harte Arbeit, nach zehn Minuten sind die weißen Bläschen erkaltet, die Kleider durchweicht, das Make-up verlaufen. Der Schaum ist ein großartiger Regieeinfall, schafft eine beständige Verbindung der scheinbar wahllos interagierenden Personen. Absurd auch das Ende, die Krankheit scheint besiegt, in der Szene toller Fröhlichkeit stehen die Darsteller eine Minute mit versteinerten Gesichtern - verdienter Riesenapplaus für einen ungewöhnlichen Theaterabend.

04.07.

Zu „Das große Massakerspiel":

Schwarz gekleidet, wandte sich Bürgermeister Franz Huhn am vergangenen Freitag

Siegburgs Bürgermeister macht Theater

SIEGBURG. In Eugène Ionescos absurdem Theaterstück „Das große Massakerspiel“ wurde durch den Regisseur René Böttcher die fiktive Stadt des Autors nach Siegburg verlegt. Böttcher lässt die zehn Darsteller in 40 000 Litern Schaum agieren.

Gefasst, mit kummervollem Gesichtsausdruck und, der ernsten Lage angemessen, Schwarz gekleidet, wandte sich Bürgermeister Franz Huhn am vergangenen Freitag per Videobotschaft aus dem Rathaus an die Siegburger Bürger: „Ich spreche zu Ihnen, um Ihnen zu sagen, was bei uns geschieht. Und was mit uns geschieht, ist unbegreiflich.

Wir sind überwältigt von diesem Sterben ohne erkennbare Ursache. Ich muss Ihnen mitteilen, dass die Nachbarkommunen Lohmar, Troisdorf, Hennef und Neunkirchen-Seelscheid uns den Zutritt verweigern. Siegburg ist von Soldaten umstellt. Niemand darf mehr herein, und Sie dürfen nicht mehr hinaus. Versuchen sie nicht zu fliehen, Sie würden den Kugeln der Schützen nicht entgehen, die die Ein- und Ausgänge überwachen.“

Zum Glück sprach Huhn nicht von einer realen Katastrophe, sondern seine Botschaft wurde in der Studiobühne zu Beginn der Premiere von Eugène Ionescos absurdem Theaterstück „Das große Massakerspiel“ auf die Rückseite der Bühne projiziert. Regisseur René Böttcher hatte somit die fiktive Stadt des Autors nach Siegburg verlegt. Eine Seuche ist ausgebrochen, Ärzte sind rat- und machtlos, die Menschen sterben zu Tausenden – einfach so, fallen um wie die Fliegen. Nahrungsmittel werden knapp, die bange Frage geht um, wer ist infiziert, wer nicht. Niemand traut niemandem mehr.

Ionesco hat den Umgang der Menschen mit dem Tod, ihre Angst vor dem Sterben und die grotesken wie nutzlosen Versuche, sich davor zu schützen, in 16 Szenen gesetzt. In denen wird darüber spekuliert, ob das Übel, dessen Anblick allein schon tödlich sein könne, wie einige meinen, auf ungewaschenes Obst und Gemüse zurückzuführen sei. Bei einem Mann, der aus dem Stand umfällt, vermutet ein Zeuge, „der Glaube an den Tod hat ihn getötet“. Wieder andere sind der Überzeugung, nicht die Reichen, sondern die Armen träfe die Schuld, „weil sie unhygienisch sind.“

Völlig schräg sind die zum Teil scheinbar sinnfreien Dialoge, in denen die Unbeholfenheit der Protagonisten deutlich wird. So berichtet eine Frau einer anderen, sie habe bei der Rückkehr in ihr Haus elf Leichen gefunden. Darauf überlegt ihr Gegenüber, wie die sich wohl vermehrt hätten. Vor oder nach dem Tod.

Wahrscheinlich maschinell, das sei ja heute möglich. Immer wieder machen sich die Akteure auch Gedanken über den Sinn ihres bisherigen Lebens: „Wir waren glücklich und wussten es nicht.“ Böttcher lässt die zehn Darsteller in 40 000 Litern Schaum agieren, der nach und nach die gesamte Bühne füllt und in dem die Akteure teilweise bis zum Hals stehen.

Wie Zombies tauchen sie zum Schluss einer Szene darin unter und anschließend in einer neuen wieder auf. Die Absurdität der Handlung wird optisch durch die Gestik und Mimik der Schauspieler noch getoppt. Wild zuckend und mit ständig wechselnden Grimassen hetzen die Schauspieler Karikaturen gleich durch fast zwei Stunden Aufführung ohne Pause. Die Bravorufe des begeisterten Publikums am Ende waren völlig verdient.